Hubert Vittoz

La force et la confiance des Faucheurs reposaient dans le collectif, l’union des forces et des âmes.
Seul, le Faucheur n’existait pas.
— Resteras-tu avec moi, la Balle ?
Balthazar entendit la supplique dans la proposition et perçut l’honneur niché dans la supplique. La réponse s’imposa à lui.
— J’en serais fier.
Turgain VII arrêta brusquement sa monture. Il braqua ses yeux dans ceux de Balthazar, s’approcha de lui et, sans prévenir, lança son poing. Pris de court, le Sulfirien vida les étriers et eut à peine le réflexe d’amortir sa chute sur la terre. Deux secondes plus tard, Turgain VII le remettait sur ses pieds, le serrait virilement contre lui et, le relâchant, déclarait solennellement :
— Te voilà membre du clan Turgain. À partir de maintenant, tu te nommeras Turgain, dit la Balle.
Encore à demi sonné, Balthazar se jucha machinalement sur son cheval – la rosse riait sous cape. Les Faucheurs accomplissaient inlassablement des rites d’un autre temps, un temps barbare. Pire que l’actuel ? Sans doute pas. Ce qui ne l’empêcha pas de maugréer dans sa barbe :
— La prochaine fois que tu t’apprêtes à me mettre une tarte, préviens-moi, hein, frérot…