Ignacy Karpowicz

D’un bip sur sa télécommande il verrouilla la voiture. Il se retourna soudain d’un mouvement brusque, effrayant presque la vache, bien que cette dernière ne fît par partie des peureuses, et il posa les yeux sur le visage de Sonia.
Il en resta carrément coi, tandis que sa bouche – la lèvre supérieure, et l’inférieure, plus charnue – formait un O, car le visage de Sonia était un vrai visage, comme la vie n’en pétrissait plus, un de ces visages comme on n’en voyait plus. Il descendait tout droit d’une icône : brun, robuste, fendillé, impénétrable et sans mensonge, mais fort aussi, avec les sillons plus appuyés de ses rides, et des rides, Sonia devait en avoir des millions, les spécialistes en chirurgie plastique auraient eu de quoi faire : polissage, étirage, rognage, il y avait assez de peau superflue pour en tirer au moins trois nouveaux visages. Car le visage de Sonia était un vrai visage, on y lisait ce qu’elle avait traversé, les rêves qu’elle avait eus ; mais plus que tout il servait à ce pour quoi le Haspodz – le seigneur – l’avait créé : à écouter, à regarder, à manger, à être lavé, à embrasser, à renifler, à roter, à pleurer, à être mouché