Ion Pillat

CHEMINS

C’est le chemin du matin, qui monte vers la forêt
Et sans pont, son pied dans le ruisseau humidifie,
Il laisse la moindre touffe de mûres le détourner
Et de toute clairière oubliée se sent marri.

Par le soleil à strier les mers destiné,
Dans l’écume d’un instant sur le flot antédiluvien,
Ô, très cher chemin qui tremble d’arriver
Au tranquille javeau rêvé par le marin.

Mais les rondes de l’automne le bercent, et en elles
Comme en moi s’ouvre l’ultra-limpide chemin,
Qui caresse le soir de ses paisibles ailes,
Au loin la fumée agitée de l’essaim.