Iona Grey

Elle avait l’impression d’être plongée en permanence dans cet état merveilleux et fugace du début de soirée - « l’heure étincelante », pour reprendre l’expression de Flick -, après le premier cocktail, vidé à la hâte, qui chassait les démons, lorsque son sang se réchauffait, que ses membres se détendaient et que tout semblait éclatant de promesses. Il l'enivrait. Entre ses bras, la clameur en elle s'était tue, les interminables questions, à demi formulées, jamais énoncées, qui la rongeaient depuis des années avaient trouvé une réponse. Ou s'étaient tout simplement dissipées comme les aigrettes d'un pissenlit dans un souffle de vent.