Isabelle Grégoire

Nomade, je le suis de sang. Je crois que c’est tout ce qui me rapproche de ma mère. Je n’ai pas eu les réponses que je cherchais ; je la déteste de m’avoir abandonnée, mais aussi, parfois, je me sens proche d’elle dans mes tripes. Est-ce vraiment de l’atavisme ou seulement mon imagination qui m’a fait broder autour de cette identité maternelle ? Un mélange des histoires, légendes que j’ai grappillées sur elle, pas tellement par mon père, muet ou presque sur le sujet, mais de quelques personnes de Schefferville qui l’ont connue. Même si j’ai mal de ne pas l’avoir retenue, je comprends son désir de bouger.
Nomade, je suis, donc. Pas question de m’enfermer dans les horaires de bureau, la routine entre quatre murs. L’idée de retourner sur les bancs de mon ancien collège ne me dérangeait pas. J’avais plutôt de bons souvenirs de mon DEC inachevé en sciences humaines. Même si j’adore lire, les longues études n’étaient pas pour moi, mais cette formation ne durait que six mois.