Ivan Bilibine

Le temps coule, la pelote roule. La troisième paire de souliers de fer s'est trouée, le troisième bâton de fonte s'est usé, le troisième pain de pierre a été rongé. Au fin fond des forêts obscurs, au plus épais des taillis impénétrables la pelote s'arrêta devant une hutte; sous les arbres nichée, sur pattes de poulet perchée et qui virait de-ci, de-là. La jeune fille dit :
-Hutte-chaumine, ne me fais pas grise mine, tourne-toi dos au bois, face à moi ! Chez toi, je veux monter, de ton pain-sel goûter.
La hutte tourna, la jeune fille entra. Il y avait là une sorcière bien plus vieille que les deux autres, Baba-Yaga, jambe ossue, dos bossu, lippe comme une auge, nez long d'une aune.


*La plume de Finist-Fier Faucon*