Ivan Tourgueniev

Rien de plus agréable que de rester ainsi couché sous bois, le regard en l'air ! On croit contempler une mer immense qui s'éploie au-dessous de vous ; loin de sortir de terre, les arbres vous paraissent les racines de plantes gigan­tesques qui tombent à pic dans les eaux cristallines ; le feuillage prend ici une transparence d'émeraude, là des tons opaques, mordorés. Quelque part, très loin, une petite feuille immobile prolonge un rameau effilé sur un lambeau d'azur ; à côté, une autre s'agite d'un mouvement qui semble spontané et rappelle le jeu d'une nageoire. Pareils à de féeri­ques îles sous-marines, de blancs nuages voguent et disparaissent lentement. Et soudain, cette mer, cet éther radieux, ces feuilles et ces branches inondées de soleil, tout ruisselle, tout frissonne d'un éclat fugitif ; un bruissement frais s'élève, semblable au léger clapotis d'une houle subite. Immobile, vous contemplez ce spectacle : aucun mot ne saurait tendre la douceur, la joie, la quiétude qui vous pénètrent. La nue profonde appelle sur vos lèvres un sourire aussi chaste qu'elle ; en même temps que la file des nuages au ciel, se déroule en votre âme la lente théorie des souvenirs heureux ; on a l'impression que le regard plonge toujours plus avant et vous entraîne à sa suite vers cet abîme calme et rayonnant ; et l'on ne peut s'arracher à cette profondeur, à cette immensité...