Les îliens n’aimaient pas revenir sur leur passé, Ellen et Stanislas me l’avaient confié à plusieurs reprises. La côte sauvage restait désertée. Ce n’était pas un endroit de promenade. Presque toujours ventée, la falaise était attaquée par de monstrueuses déferlantes lorsque le vent fraîchissait. Et les habitants n’aimaient pas les bunkers qui leur remettaient en mémoire une défaillance d’âme. Les camoufler en mégalithes trompait le touriste sans passé, pas leurs souvenirs. Heureusement, les broussailles prospéraient. L’herbe soulageait la mémoire en favorisant l’oubli.