J. R. Ward

— Vous êtes le Révérend ? L’expression du type en vison ne varia pas. Toutefois, elle sentit un changement en lui, sans pouvoir s’expliquer pourquoi elle pensait cela. — Pour quelle raison cherches-tu le Révérend, femelle ? demanda-t-il d’une voix traînante. Tu n’es pas son genre. — Elle n’est pas le tien non plus, connard, répliqua Shawn. Et si t’allais te faire foutre… — Ce n’est pas à toi qu’elle parle, mon gars… OK, elle était fatiguée de ce concours de bites. Mae sortit de derrière son « abri » et dévisagea le nouveau venu. — C’est Tallah qui m’envoie. Chercher le Révérend. Et quelque chose me dit que je lui parle en ce moment même. Les deux mâles se turent, comme s’ils étaient surpris qu’elle refuse de faire tapisserie pendant qu’ils bombaient le torse. — Soyez franc avec moi, dit-elle, épuisée. J’en avais déjà ras le bol de cette soirée avant que vous débarquiez habillé comme si Liberace et Hannibal Lecter avaient eu un enfant caché. Le mâle en vison plissa les yeux, et Shawn éclata de rire. — Oh ! allez, Révérend, dit-il, tu dois reconnaître qu’elle est bien bonne.