J. Robert Lennon

Une lettre personnelle à moitié collée. Une autre dont le rabat est simplement rentré, la bande gommée n'ayant même pas été léchée. Puis une enveloppe kraft, doublée de papier bulle, fermée avec un trombone, sans scotch. Mailman est toujours aussi surpris et furieux de constater à quel point les gens se montrent négligents avec leur courrier : ne comprennent-ils donc pas que c'est leur vie privée qui est en jeu, leur numéro de carte de crédit, leurs secrets, des photos d'eux partiellement voire complètement dénudés ? N'ont-ils donc aucun respect pour eux-mêmes ? Sans compter que celui qui lit le courrier des autres aime le défi. Il désire mettre à profit la montagne d'ouvrages qu'il a réunis grâce à des prêts inter-bibliothèques, puis photocopiés, ces manuels d'espionnage auto-édités et reliés par spirales en plastique, toutes ses commandes par correspondance, pas toujours légales, ces démonstrations en vidéo, ces produits qui dissolvent les substances adhésives et ces substances adhésives qui durcissent les solvants, ces guides du parfait faussaire, ces différentes gammes de papiers et de tampons oblitérer volés, tout ce qu'il a stocké dans sa chambre a coucher. Il veut connaître le frisson d'ouvrir une lettre sans la détruire, d'en extraire le contenu sans offenser personne, de voir sans être vu. Il savoure tout autant la conquête que la victoire.