Jacques Brosse

Au T'ien-tung, l'hiver dure encore
Sur le vieux prunier, courbé,
S'ouvre soudain une fleur, deux fleurs
Trois, quatre, cinq, d'innombrables fleurs.
Elles ne tirent aucun orgueil de leur purté
Ni de leur suave parfum.
Se déployant, elles deviennent le printemps
Qui souffle au-dessus des herbes et des arbres
Et sur les crânes tondus des moines aux robes rapiécées,
Tourbillonnant, devenu rafale, violente averse,
Chute de neige couvrant le sol.