Jacques Dupin

L’injonction silencieuse glisse à la surface des eaux, brille à la cime de l’herbe et affleure le mot quotidien. C’est la réponse, l’acquiescement qui tonne, le « oui » longtemps réprimé comme si son retard devait augmenter la charge, accroître l’ampleur de l’explosion et rendre irréversible le départ. Il tonne. Arbitraire déflagration, il jaillit de la gueule d’un quelconque canon dont la force de recul me jette à terre, ici, n’importe où, si je suis vivant. Ici, un lieu habitable à cet instant à cause d’une imperceptible fracture, de l’infime intervalle qui mesure ma liberté de mouvement