Jacques Izoard

La serpe où rouille l’été :
corps sifflé que je dénude.
L’épaule accouche. Et les doigts,
les dix doigts d’hiver déchirent
ma mante, mon corsage, mon sein.
Je joue le jeu des toupies
sur le carrelage des morts.
Grossesse du tombeau bleu,
du rat rieur, du gardien d’ivoire.
Quelqu’un frappe à l’œil :
est-ce le sosie de paille
qui vient voir le voyeur ?