D'un écrivain, les livres sont la suffisante manifestation de son séjour sur terre et le dessin exact de sa méthode, la cartographie intime de sa sensibilité.
Trop d'eau de rose a été renversée sur le foyer ardent d'une aventure politique et sociale, dont la dimension sentimentale n'a jamais servi, hélas, que de prétexte, à partir du moment où les institutions sont entrées en lice. Gabrielle n'est pas morte d'aimer, mais d'avoir été écrasée par un rouleau-compresseur.
Pour elle, c'est simple, évident comme l'est la lumière. Le réel, c'est le réel. Ce qui est, est.
Ils sont médusés par cette jeune enseignante, comme aspirés par son énergie. Avec la prime vivacité du jeune âge, ils suivent cette petite silhouette, menue et fragile d'allure, qui possède la force authentique des femmes, espèce de volonté intérieure devant laquelle cède le monde.
Des échanges, enfin, enfin, c'est tout ce qui compte, bien sûr, c'est ça l'art en général et particulièrement l'écriture - une poignée de main.
À vos cœurs adressée.
Là comme ailleurs, il n'y a pas une raison unique : les choses résultent toujours d'une conjonction de faits, de causes qui, en l'espèce, forment un terreau. On n'est pas toujours maître de ce qui y pousse.
[...] cependant, il existe des hommes qui préfèrent les femmes qui sont leurs aînées. Ils aiment mieux la maturité que l'innocence ; mieux, un corps qui a déjà chanté que ceux dont la partition n'a pas été déchiffrée. Estimer que, plus que d'autres, ils cherchent ainsi leur propre mère, ne changera rien au fait que cela est.