Jamel-Eddine Bencheikh

 
 
Partout se hâtent les monstres
Les uns ont de vieux masques familiers
et la mâchoire éteinte qui ne mord
que par sournoise habitude
mais qui tient le temps prisonnier
sans le laisser monter aux étoiles

Les autres ont même face
Jeunes ceux-là qui clament leurs versets
hagards
La main déjà allumée
Ils ont traduit le Livre dans leur langue
Là où Il chantait la tendresse
Eux lisent la terreur
Là où Il gémissait de pitié
Eux entendent le meurtre
Avec ses sourates
ils construisent des prisons
Et chacun de leurs souffles lance
une fumée
qui court noircir le soleil