Jana Rouze

Dieu pardonne. Moi pas ! Ne me l’enlève pas, Judas. Si au moins tu existes, putain ! J’entre dans l’enceinte du Mount Sinaï Hospital comme on entre dans l’arène. Toutes sirènes hurlantes. C’est de la torture. Mon cœur bat si fort que j’ai l’impression de faire une attaque. Je ne sais pas pourquoi je pense à mon père. Lorsque, enfant, je finissais par rentrer à la maison dans une sorte de transe due à la colle que je sniffais en pensant qu’il allait me battre à mon retour, je n’avais pas d’autre choix. Pour une raison ou pour une autre, j’avais forcément fait quelque chose de mal. J’avançais vers l’échafaud de la même façon, groggy, drogué, et la colle m’aidait à endormir la douleur de la raclée ou les bains d’eau salée qu’il m’obligeait à prendre après pour prolonger la brûlure.