Jean Azarel

Extrait 2/2


Sous le plancher
errent les âmes molles.
La terre épie le ciel,
malaxe les entrailles,
la thérapie essentielle
des bottes et des gerbes
nouées au plus bas.

Le miaulement d’un rêve,
un don animal
à la porte des abysses.
Tu croises l’onde
qui éteint la flamme,
le corridor mue
en ornière profonde.