Il n’y a pas de Juifs, de Français, d’Allemands, de Mongols ou d’Apaches. Il n’y a que des sacs à viscères bourrés de doutes, qui parcourent leurs vies sur des jambes torses, fabriquent des objets inutiles, rêvent d’amour, s’entretuent sans raison et contemplent les étoiles avec nostalgie. Il n’y a rien d’autre. Rien d’autre.