Jean Béranger

Laurent Ferlinghetti

Autobiographie II

J'ai vu défiler les éboueurs
quand il neigeait.
J'ai mangé des hot-dogs dans des stades.
J'ai entendu le discours de Gettysburg
et le discours de Ginsberg.
J'aime ça ici
et je ne retournerai pas d'
où je viens.
J'ai aussi conduit des wagons couverts.
J'ai voyagé parmi des hommes inconnus.
J'ai été en Asie
avec Noé dans l'Arche.
J'étais en Inde
quand Rome a été construite.
J'ai été dans la crèche
avec un ****.
J'ai vu le distributeur éternel
d'une colline blanche
dans le sud de San Francisco
et la femme qui rit à Loona Park
à l'extérieur de la Fun House
dans une grande tempête de pluie
toujours en train de rire.
J'ai entendu le bruit des réjouissances la
nuit.
J'ai erré seul
comme une foule.
Je mène une vie tranquille en
dehors de Mike's Place tous les jours en
regardant le monde passer
dans ses curieuses chaussures.
Une fois, j'ai commencé à
faire le tour du monde,
mais je me suis retrouvé à Brooklyn.
Ce pont était trop pour moi.
Je me suis engagé dans l'
exil silencieux et la ruse.
J'ai volé trop près du soleil
et mes ailes de cire sont tombées.
Je cherche mon vieil homme
que je n'ai jamais connu.
Je recherche le Lost Leader
avec qui j'ai volé.
Les jeunes hommes devraient être des explorateurs.
La maison est l'endroit d'où l'on commence.
Mais maman ne m'a jamais dit
qu'il y aurait des scènes comme ça.
Fatigué de l'utérus,
je me repose
J'ai voyagé.
J'ai vu Goof City.
J'ai vu le désordre de masse.
J'ai entendu Kid Ory pleurer.
J'ai entendu un trombone prêcher.
J'ai entendu Debussy
tendu à travers un drap.
J'ai dormi dans cent îles
où les livres étaient des arbres.
J'ai entendu les oiseaux
qui sonnent comme des cloches.
J'ai porté un pantalon de flanelle grise
et j'ai marché sur la plage de l'enfer.
J'ai habité dans cent villes
où les arbres étaient des livres.
Quels métros quels taxis quels cafés !
Quelles femmes aux seins aveugles
membres perdus parmi les gratte-ciel !
J'ai vu les statues de héros
aux carrefours.
Danton pleurant à une entrée de métro
Columbus à Barcelone
pointant vers l'ouest sur les Ramblas
vers l'American Express
Lincoln dans sa chaise de pierre
Et un grand Stone Face
dans le Dakota du Nord.
Je sais que Colomb
n'a pas inventé l'Amérique.
J'ai entendu une centaine de livres d'Ezra défoncées.
Ils devraient tous être libérés.
Il y a longtemps que je n'étais pas berger.
Je mène une vie tranquille
à Mike's Place tous les jours en
lisant les colonnes des petites annonces.
J'ai lu le Reader's Digest
d'un
bout à l'autre et j'ai noté l'identification étroite
des États-Unis et de la Terre promise
où chaque pièce est marquée
In God We Trust
mais les billets d'un dollar ne l'ont pas.
étant des dieux à eux-mêmes.
Je lis quotidiennement les annonces de
recherche à la recherche d'une pierre, d'une feuille et d'
une porte introuvable.
J'entends l'Amérique chanter
dans les Pages Jaunes.
On ne pourrait jamais dire que
l'âme a ses rages.
Je lis les journaux tous les jours
et j'entends mal l'humanité
dans la triste pléthore d'imprimés.
Je vois où Walden Pond a été drainé
pour en faire un parc d'attractions.
Je vois qu'ils font
manger sa baleine à Melville .
Je vois qu'une autre guerre arrive
mais je ne serai pas là pour la combattre.

Chelsea Bombing
BY JONATHAN WELLS
1.

First there was the magnesium flash
of sparks, then the spewed lightning;
bolts, screws, and wires fanning out
from an unknown source. The victims,

maimed and bleeding, running still,
were hoisted and dropped down
like debris the sky rains after
an explosion. And then there was

my conceit that this time the blast
was worse because it was merely
blocks away, not continents or days.
Our windows rattled with the news

that came in reverb waves and echoes:
random act, demented warrior, God's
conscript, divine belief. I fidgeted in
my bed, not shouldering the lame.

2.

His body curved on the pavement. Was he
asleep? His forearm wrapped in gauze
served as a shimmy for his head. The scene
was shrouded in mist with a passing lick
of rain. He had been human once
before he fell.

His father denounced him as a terrorist
and said he'd turned sour. His sister
recanted his stabbing of her leg. He worked
the fat fryer at First American Fried Chicken
before he fell.

His co-workers said he'd grown silent
but it wasn't the silence of angels, it was
the silence of living upside down, in cacophony,
cowering in an echo chamber of curses
and vows unraveling that only dynamite
could drown out.

Pissed himself o0n a doorsill, he reeked
of disappointment, the solace of heaven
shattered like a snow globe on the sidewalk,
dishevelment another sign of his impatience
for deliverance to what was holy.

3.

The city grid was rotated twenty-nine degrees
clockwise to true West so the sun nested in the cleavage
of buildings at the end of twenty-third street.
Once burly stones now glossed to slab
their sleek skin carried a faint rose sheen
mirroring the river and the solstice evening.

Manhattanhenge. Midsummer barged past us.
The year titled toward its shrinking. He was
a terrorist and we were victims. We were
terrorists and he was a victim. Distinctions
boiled off and the broad street flowed
back and forth from river to river, end to end.

Laurent Ferlinghetti

Autobiographie III

J'ai lu l'écriture
sur le mur de la dépendance.
J'ai aidé Kilroy à l'écrire.
J'ai marché jusqu'à la Cinquième Avenue
soufflant sur un clairon dans un peloton serré
mais se précipita vers la Casbah à la
recherche de mon chien.
Je vois une similitude
entre les chiens et moi.
Les chiens sont les véritables observateurs
qui parcourent le monde à
travers le pays Molloy.
J'ai marché dans des ruelles
trop étroites pour Chrysler.
J'ai vu cent chariots sans chevaux
dans un terrain vague à Astoria.
Ben Shahn ne les a jamais peints
mais ils sont là de
travers à Astoria.
J'ai entendu l'obligato du junkman.
J'ai roulé sur des autoroutes
et j'ai cru aux promesses du panneau d'affichage J'ai
traversé les Jersey Flats
et vu les villes de la plaine
et se vautrer dans la nature sauvage de Westchester
avec ses bandes itinérantes d'indigènes
dans des breaks.
Je les ai vus.
Je suis l'homme.
J'étais là.
J'ai
un peu souffert .
Je suis un Américain.
J'ai un passeport.
Je n'ai pas souffert en public.
Et je suis trop jeune pour mourir.
Je suis un self-made man.
Et j'ai des projets pour l'avenir.
Je suis en ligne
pour un poste de haut niveau.
Je vais peut-être déménager
à Détroit.
Je ne suis que temporairement
vendeur de cravates.
Je suis un bon Joe.
Je suis un livre ouvert
pour mon patron.
Je suis un mystère complet
à mes amis les plus proches.
Je mène une vie tranquille
à Mike's Place tous les jours en
contemplant mon nombril.
Je fais partie
de la longue folie du corps.
J'ai erré dans divers bois de la nuit.
Je me suis penché à des portes ivres.
J'ai écrit des histoires folles
sans ponctuation.
Je suis l'homme.
J'étais là.
J'ai
un peu souffert .
Je me suis assis sur une chaise mal à l'aise.
Je suis une larme du soleil.
Je suis une colline
où courent les poètes.
J'ai inventé l'alphabet
après avoir vu le vol des grues
qui faisaient des lettres avec leurs pattes.

Conrad Aiken

Goya

Goya drew a pig on a wall.
The five-year-old hairdresser’s son
Saw, graved on a silver tray,
The lion; and sunsets were begun.

Goya smelt the bull-fight blood.
The pupil of the Carmelite
Gave his hands to a goldsmith, learned
To gild an aureole aright.

Goya saw the Puzzel’s eyes:
Sang in the street (with a guitar)
And climbed the balcony; but Keats
(Under the halyards) wrote ‘Bright star.’

Goya saw the Great Slut pick
The chirping human puppets up,
And laugh, with pendulous mountain lip,
And drown them in a coffee cup;

Or squeeze their little juices out
In arid hands, insensitive,
To make them gibber . . . Goya went
Among the catacombs to live.

He saw gross Ronyons of the air,
Harelipped and goitered, raped in flight
By hairless pimps, umbrella-winged:
Tumult above Madrid at night.

He heard the seconds in his clock
Crack like seeds, divulge, and pour
Abysmal filth of Nothingness
Between the pendulum and the floor:

Torrents of dead veins, rotted cells,
Tonsils decayed, and fingernails:
Dead hair, dead fur, dead claws, dead skin:
Nostrils and lids; and cauls and veils;

And eyes that still, in death, remained
(Unlidded and unlashed) aware
Of the foul core, and, fouler yet,
The region worm that ravins there.

Stench flowed out of the second’s tick.
And Goya swam with it through Space,
Sweating the fetor from his limbs,
And stared upon the unfeatured face

That did not see, and sheltered naught,
But was, and is. The second gone,
Goya returned, and drew the face;
And scrawled beneath it, ‘This I have known’ . . .

And drew four slatterns, in an attic,
Heavy, with heads on arms, asleep:
And underscribed it, ‘Let them slumber,
Who, if they woke, could only weep’ . . .

Laurent Ferlinghetti

Autobiographie
Je mène une vie tranquille
à Mike's Place tous les jours en
regardant les champions
du salon de billard Dante
et les accros du flipper français.
Je mène une vie tranquille dans
le Lower East Broadway.
Je suis un Américain.
J'étais un garçon américain.
J'ai lu l'American Boy Magazine
et je suis devenu scout
en banlieue.
Je pensais que j'étais Tom Sawyer
pêchant des écrevisses dans le fleuve Bronx
et imaginant le Mississippi.
J'avais une mitaine de baseball
et un vélo American Flyer.
J'ai livré le Woman's Home Companion
à cinq heures de l'après-midi
ou le Herald Trib
à cinq heures du matin.
J'entends encore le bruit du papier
sur les porches perdus.
J'ai eu une enfance malheureuse.
J'ai vu Lindbergh atterrir.
J'ai regardé vers la maison
et je n'ai vu aucun ange.
Je me suis fait prendre en train de voler des crayons
dans le magasin Five and Ten Cent
le mois même où j'ai fait Eagle Scout.
J'ai coupé des arbres pour le CCC
et je me suis assis dessus.
J'ai débarqué en Normandie
dans une barque qui a chaviré.
J'ai vu les armées instruites
sur la plage de Douvres.
J'ai vu des pilotes égyptiens dans des nuages ​​violets, des
commerçants remonter leurs stores
à
la salade de pommes de terre de midi et des pissenlits
lors de pique-niques anarchistes.
Je lis 'Lorna Doone'
et une vie de John Most
terreur de l'industriel
une bombe sur son bureau à tout moment.
J'ai vu les éboueurs défiler
au Columbus Day Parade
derrière les
trompettes pétantes.
Je ne suis pas sorti aux Cloisters
depuis longtemps ,
ni aux Tuileries
mais je garde toujours la pensée
d'aller.

Laurent Ferlinghetti

Autobiographie IV

Je suis un lac sur une plaine.
Je suis un mot
dans un arbre.
Je suis une colline de poésie.
Je suis un raid
sur l'inarticulé.
J'ai rêvé
que toutes mes dents tombaient
mais ma langue vivait
pour raconter l'histoire.
Car je suis un alambic
de poésie.
Je suis une banque de chansons.
Je suis un joueur
de piano dans un casino abandonné
sur une esplanade
en bord de mer dans un brouillard dense
toujours en train de jouer.
Je vois une similitude
entre la Femme qui rit
et moi-même.

Exile

BY CONRAD AIKEN

These hills are sandy. Trees are dwarfed here. Crows
Caw dismally in skies of an arid brilliance,
Complain in dusty pine-trees. Yellow daybreak
Lights on the long brown slopes a frost-like dew,
Dew as heavy as rain; the rabbit tracks
Show sharply in it, as they might in snow.
But it’s soon gone in the sun—what good does it do?
The houses, on the slope, or among brown trees,
Are grey and shrivelled. And the men who live here
Are small and withered, spider-like, with large eyes.

Bring water with you if you come to live here—
Cold tinkling cisterns, or else wells so deep
That one looks down to Ganges or Himalayas.
Yes, and bring mountains with you, white, moon-bearing,
Mountains of ice. You will have need of these
Profundities and peaks of wet and cold.

Bring also, in a cage of wire or osier,
Birds of a golden colour, who will sing
Of leaves that do not wither, watery fruits
That heavily hang on long melodious boughs
In the blue-silver forests of deep valleys.

I have now been here—how many years? Years unnumbered.
My hands grow clawlike. My eyes are large and starved.
I brought no bird with me, I have no cistern
Where I might find the moon, or river, or snow.
Some day, for lack of these, I’ll spin a web
Between two dusty pine-tree tops, and hang there
Face downward, like a spider, blown as lightly
As ghost of leaf. Crows will caw about me.
Morning and evening I shall drink the dew.

Laurent Ferlinghetti

Autobiographie V

J'ai entendu le bruit de l'été
sous la pluie.
J'ai vu des filles sur les trottoirs
avoir des sensations compliquées.
Je comprends leurs hésitations.
Je suis un cueilleur de fruits.
J'ai vu comment les baisers
provoquent l'euphorie.
J'ai risqué l'enchantement.
J'ai vu la Vierge
dans un pommier à Chartres
Et sainte Jeanne brûler
à l'Union de Bella.
J'ai vu des girafes dans les junglejims
leurs cous comme l'amour
enroulé autour des circonstances
de fer du monde.
J'ai vu la Vénus Aphrodite
sans bras dans son couloir plein de courants d'air.
J'ai entendu une sirène chanter
à One Fifth Avenue.
J'ai vu la Déesse Blanche danser
rue des Beaux Arts
le 14 juillet
et la Belle Dame Sans Miséricorde se
curant le nez dans Chumley's.
Elle ne parlait pas anglais.
Elle avait les cheveux jaunes
et une voix rauque.
Je mène une vie tranquille
à Mike's Place tous les jours en
regardant les joueurs de billard de poche
faire la scène du minestrone en train de
louper les macaronis
et j'ai lu quelque part
le Sens de l'existence
mais j'ai oublié
exactement où.
Mais je suis l'homme
Et je serai là.
Et je peux faire parler les lèvres
de ceux qui dorment
.
Et je peux transformer mes cahiers
en gerbes d'herbe.
Et je peux écrire ma propre
épitaphe éponyme ordonnant
aux cavaliers
de passer.

The Witch Has Told You a Story

You are food.
You are here for me
to eat. Fatten up,
and I will like you better.

Your brother will be first,
you must wait your turn.
Feed him yourself, you will
learn to do it. You will take him

eggs with yellow sauce, muffins
torn apart and leaking butter, fried meats
late in the morning, and always sweets
in a sticky parade from the kitchen.

His vigilance, an ice pick of   hunger
pricking his insides, will melt
in the unctuous cream fillings.
He will forget. He will thank you

for it. His little finger stuck every day
through cracks in the bars
will grow sleek and round,
his hollow face swell

like the moon. He will stop dreaming
about fear in the woods without food.
He will lean toward the maw
of   the oven as it opens

every afternoon, sighing
better and better smells.
— Ava Leavell Haymon

Monsters

This is a world where there are monsters
There are monsters everywhere, racoons and skunks
There are possums outside, there are monsters in my bed.
There is one monster. He is my little one.
I talk to my little monster.
I give my little monster some bacon but that does not satisfy him.
I tell him, ssh ssh, don’t growl little monster!
And he growls, oh boy does he growl!
And he wants something from me,
He wants my soul.
And finally giving in, I give him my gleaming soul
And as he eats my gleaming soul, I am one with him
And stare out his eyepits and I see nothing but white
And then I see nothing but fog and the white I had seen before was nothing but fog
And there is nothing but fog out the eyes of monsters.
— Dorothea Lasky