Il n'y a qu'à Saint-Germain-de-Prés, urbi et orbi, donc, dans ce petit milieu consanguin où les passions rancissent, où l'âme suffoque et se racornit comme un ballon crevé, que l'encre aussi tourne au vinaigre. Le succès est immédiatement puni. Nul ne sait simplement s'en réjouir, l'accueillir, le célébrer. (p. 7)