Jean-Frédéric Vernier

Il marchait d'un pas vif, l'air songeur, les épaules rentrées. Quelque chose, en lui, d'inachevé, frappait l'œil, malgré la voussure du dos, malgré le poids des ans. C'était un vieil homme, sec, aux mains noueuses, aux jambes déliées. Sa tunique, serrée par une simple corde, semblait beige, mais le scapulaire, ou ce qu'on en voyait, rayonnait de blancheur. Le capuce, élimé sous le cou, plus vétuste que la tunique, virait au brun, à moins que le tout fût assombri par l'espèce de cape, grisâtre, portée par l'homme en lieu et place du manteau règlementaire. Allez savoir pourquoi, Fra Giovanni, modèle absolu de soumission, préférait depuis peu cette étole, sale, râpeuse, à vrai dire paysanne, au manteau de l'ordre, lequel, d'ordinaire, recouvrait l'habit des frères comme la nuit recouvre les cyprès, noire et parfois sans étoiles.

(INCIPIT)