Jean-Guy Soumy

A quoi songes-tu, mon malheureux ? Mon délabré. Mon fracassé. Ma tendresse. Ma chair oouverte. Celui dont j'ai hérité la folie. Quel détail de ta vie, minuscule aux yeux des autres, te preoccupe en cet instant ? Tu approches. Quelques mètres nous séparent. Te l'ai-je dit, mon enfant, que tu es beau ? Des femmes doivent t'adresser des signes. Elles ignorent qu'elles croisent un éphèbe de marbre. C'est tellement cruel de te savoir seul dans ce corridor de silences. Sans main à saisir. Sans paupière à baiser.