Jean-Noël Levasseur

— T’as un problème, le rouquin ?
Léo sentit sa gorge se nouer. Les quelques Guinness avalées dans l’après-midi avaient sans doute échauffé l’esprit de Sean mais chez Léo, l’euphorie éthylique s’était vite évaporée sous la fine pluie irlandaise. Et à entendre le ton peu amène, de ce protestant ventripotent, Léo n’en menait pas large. Il balbutia un « Non, non » qu’il rectifia aussitôt en un « Euh, I mean… No, no » tout droit issu de la méthode Assimil, niveau troisième année.
— Si, on a un problème, enchaîna Sean en s’avançant, à la fois rigolard et agressif. On n’aime pas ton drapeau. Il sent un peu trop le moisi de cette vieille taupe d’Elizabeth II.
— Quoi ? rugit le buveur de stout. Tu veux avoir affaire à moi, l’effronté ? Tu sais ce que tu risques en disant ça ?
Son visage vira cramoisi.
— Oui, provoqua Sean. J’aime bien croquer du rosbif et vu ton bide, il y a sûrement de quoi être rassasié pendant des semaines.
— Attends voir…

Ils étaient deux. Deux hommes à forte carrure qui ne donnaient pas envie d’approcher du mur. Malgré le crachin qui persistait depuis une paire de jours.
Leurs silhouettes sombres se distinguaient nettement. Tout de noir vêtus, cagoulés, armés de fusils d’assaut qu’ils pointaient vers le ciel. Le genre de types qu’on n’aurait pas aimé croiser dans la rue un soir sans lune. Léo leur faisait face. Bouche bée. Figé par ce climat qui transpirait la bêtise guerrière, tout ça à une heure de vol de Plouguer. C’était donc ça l’Irlande ? Un coup de coude le fit sursauter.
— Impressionnant, pas vrai ?

Léo se retourna. Il avait presque oublié la présence de Sean. Sans lui laisser le temps de répondre, son ami irlandais poursuivit, désignant ces peintures murales à l’aide de la canette de bière qu’il avait à la main :
— Tu vois, des fresques comme ça, tu en trouveras partout sur les murs de Shankill Road. Dans ce quartier de bâtards protestants, chaque groupuscule y va de son hommage aux « fiers » patriotes qui combattent pour l’Union. Patriotes, kiss my ass ! Des poules mouillées qui ont oublié d’où ils venaient. Mais ici, Léo, c’est le fier royaume d’Erin, pas l’Angleterre.

Au moment où il va couper la messagerie, un mail tombe. Le nom de l'expéditeur fait presque sursauter Léo. Brian DeFreitas. Léo s'en souvient comme si c'était hier. Il voit passer devant ses yeux les images fantasmées d'un passé noir.
L'intitulé du mail est simple: "Belfast, 1991, tu te souviens?" Il ouvre le message. Rien. Il le supprime, maussade et tourmenté. Brian DeFreitas serait bien incapable d'écrire à Sean. Il a été retrouvé assassiné et affreusement mutilé à Belfast en 1991.

Les quelques Guinness avalées dans l'après-midi avaient sans doute échauffé l'esprit de Sean mais chez Léo, l'euphorie éthylique s'était vite évaporée sous la fine pluie irlandaise. Et à entendre le ton peu amène, voire agressif, de ce protestant ventripotent, Léo n'en menait pas large. Il balbutia un "Non, non", qu'il rectifia aussitôt en un "Euh, I mean... No, no" tout droit issu de la méthode Assimil troisième année.
- Si, on a un problème, enchaîna Sean en s'avançant, à la fois rigolard et agressif. On n'aime pas ton drapeau. Il sent un peu trop le moisi de cette vieille taupe de reine mère.

Dans toute l'Irlande et bien au-delà, Bobby Sands était devenu un mythe. A Belfast, les semaines qui avaient suivi sa mort avaient été marquées par une vague de violence à laquelle Sean, du haut de ses huit ans, avait adhéré sans trop connaître les tenants et les aboutissants. Il avait juste compris qu'on avait laissé mourir l'un des siens comme un chien. Sa haine de l'"occupant" et des unionistes avait grandi à mesure qu'il découvrait la vie. Tout dans son quotidien l'amenait à penser qu'un catholique ou un républicain irlandais ne serait jamais l'égal d'un protestant.