Jean Tortel

  ATHÈNES


L'enfant, des figues dans la main.
Les abeilles sont là, bourdonnent dans la rue.
L'enfant s'accroche au rire du priape,
Englue le marbre de miel noir
Et les abeilles vont manger.

Au bout de la rue, les portiques.
Mais blancs, beaucoup plus haut.
Eux et l'azur tremblent d'un même cri.

Les animaux sont maigres à poil ras
(Comme en Espagne).
Une flaque d'huile rancit
Au pied de la pierre votive.
Gousses de fèves écossées,
On offre aux dieux ce que mangent les hommes
Et les mêmes paroles qui
Nièrent la nuit suspendue
Sur le Théâtre.