Enfant, il ressentait déjà cette sensation étrange. Vitale. Quand il avait très peur, le soir. Il se souvient. Ses oreilles bougeaient vers l'arrière. Comme un sens oublié.
Et là, maintenant, il se retourne. Il se retourne, les yeux mi-clos, face à la lumière qui l'attrape et l'aveugle. Il respire. Il bloque ses poumons. Il écoute.
Il écoute.
Infime comme un tic-tac intérieur, puis, plus grave que le grésillement de l'électricité dans les câbles survoltés, un bruit flip-flappe vers lui.
Aussitôt, Cobb bouge. Droit devant lui, il bouge vers le couvert. A deux cents mètres, l'abri le plus proche.
Au bout du sentier : la ferme.