Jean Vautrin

Le jour fait faillite à l'horizon. Renvoyé par des miroirs infinis, il renverse sa cruche rouge sur les cendres des années lentes. Doucement, le soleil agonise dans une trouée de pins. L'herbe du pré me conduit jusqu'à des fenêtres amies.
Je ferme les yeux. Un avion déchire les nuages. Comme un linge qui sèche, j'ai gardé le souvenir des voyages en plein ciel. Me reste-t-il encore beaucoup de temps à cuire en ce monde?