Jean Vigne

Son regard se fige. Depuis plusieurs minutes, il gravite entre les menhirs aux formes variées. Les ombres de chacune des pierres s’allongent sous le crépuscule mourant. Il en connaît chaque forme, chaque contour. Et pourtant…
Pierre allume sa torche, tant cela paraît incroyable, impossible. Il balaye de son faisceau la surface devant lui, tourne sur lui-même, répète l’opération. Incrédule, il s’avance, cherche à comprendre. Sa gorge se noue, il a du mal à respirer. Affolé, il fait demi-tour et court à en perdre haleine…