Jim Morrison

Les papillons de Los Angeles se brisent au rythme des clignotants de détresse. Nous traversons les villes au couteau. Un charnier d’illusions sécrète une parure de forçat. L’homme de tous les possibles dérive dans la lumière. L’image se détruit jusqu’à la pourriture des miroirs. On ne sait plus qui se détache de la nuit