Joanne Richoux

Je regarde dehors.
Le ciel est gris, sale de flaques d’arbres. Des feuilles rouges ou jaunes pétillent parfois à travers les nuages – ils ont l’air faits de boue. Le soleil se planque derrière. Blême, fatigué. À croire qu’il est comme tout le monde, il chope la crève en automne.