John D. Voelker

Au moins une heure plus tard, Hank revint en marchant bruyamment dans l'eau et fit jouer le faisceau de sa lampe torche sur une silhouette courbée, les dents encore serrées sur un bout de cigare froid, le poignet épuisé encore rivé à la fort belle courbure de sa canne à mouche.
-La vache, mais qu'est-ce que c'est? demanda Hank la voix emplie d'une terreur sacrée.
-Je sais pas, Hank, répondis-je faiblement, mais ça m'étonnerait pas qu'il s'agisse d'une sirène obèse.