John Donne

Ô mort, ne sois pas fière : on t'a nommée puissante
Et terrible, pourtant, au vrai, tu ne l'es pas,
Car ceux-là que tu crois, ô pauvre mort, abattre,
Ne meurent pas, et moi tu ne peux me tuer.
Du repos, du sommeil (de toi pures images),
Coule bien du plaisir, alors combien de toi?
Et les meilleurs de nous vont les premiers à toi,
Pour reposer leurs os et leur âme affranchir.
Rois et désespérés, Sort, Destin te commandent,
Tu vis avec poison, et guerre, et maladie,
Et charmes ou pavot font dormir aussi bien,
Même mieux, que ton coup ; aussi, pourquoi t'enfler?
Un petit somme fait, vient l'éternelle veille,
Et plus jamais la mort ; oui, mort, tu vas mourir.