Jordi Doce

Dans l'ombre, cette branche
a des alvéoles, des filets,
des creux tranquilles
d'une semi-obscurité
que le gel mouille à peine
d'une langue têtue et détachée.
Derrière la lumière naissante
,
tandis que les chiens aboient au loin
et que le murmure intime de l'air
anime les buissons des bordures,
combien la nuit est encore nouée
dans son aboiement attentif
comme un mot non dit ,
comme une syllabe interdite
que l'aube seule Il gère imiter
avec une voix et un long corps
de brume.
Gravide, le matin
descend, s'arrête à côté du tronc
comme fileté à son profil
noir, fixe,
nocturne,
d'un propriétaire qui réclame
sans hâte son chien.

Sans hâte également, je les regarde
absorbés dans la terrasse, avec des mots
que le silence propose
comme
cette lumière qui s'éveille et, brièvement, s'étire
après que le premier nuage fugitif ceinture les branches .