Joseph Bialot

Le père m'a expliqué pour ce genre de filles, les écureuils comme disent les hommes du cerceau.
- Faut comprendre. Avaler des kilomètres de bitume, les mains bloquées sur le bout de bois, l'oeil ouvert face à tous les dangers, dans un bahut bourré de camelotes diverses qu'il faut livrer fissa, c'est dur, très dur. Rouler... Vite... voilà le boulot. Rouler. Plus vite. ne pas arriver à la bourre et trouver les entrepôts bouclés, le cauchemar à éviter. Vite, encore plus vite. Foncer et faire le ménage sur la route en foutant la trouille aux pépés tranquilles pour respecter le chrono et toujours à la limite lorsque la météo devient folle. C'est pour ça qu'il faut aussi des écureuils.
- D'où vient leur nom ?
Je revois le sourire du vieux, je ressens de nouveau sa main dans mes cheveux. Un geste que j'aimais.
- Parce qu'elles montent et descendent non-stop, comme les écureuils dans les arbres. Un routier, c'est un marin de quart. Seul dans son piège avec la route pour seul horizon. Et parfois, un écureuil pour lui rappeler que le monde existe, que la route n'est pas vide comme un océan.
Retour au réel. Sur la banquette, la fille relève sa jupe. J'entrevois des cuisses au bronzage souligné par des jarretières noires tendues sur des bas Nylon.
Mais... Qu'est-ce qui m'arrive ? Il fait soudain très chaud dans ce camion. Je me sens tout chose. Pourtant les nanas, je connais. Au collège, avec Caro, j'ai tout compris depuis longtemps.