Josh Lanyon

Rachel se retourna et me vit.

— Oh, dit-elle.

Ça ressemblait davantage à un hoquet, le genre de bruit que la reine d’Angleterre ferait si quelqu’un lui donnait une tape dans le dos en l’appelant Liz.

Les gens qui l’accompagnaient – elle était constamment entourée d’une ribambelle d’adeptes emplis d’espoir – se retournèrent pour découvrir ce qui avait alarmé leur divinité. C’était comme dans ces films où tout le monde se concentre sur le nouveau venu. La bande sonore s’estompe et l’action décélère jusqu’à l’immobilité – s’ensuivent généralement une rafale de balles et la disparition de tous ceux qui portent du blanc.

Bien que Rachel n’ait pas vraiment sorti un Uzi de son sac Prada, elle arborait une mine sombre alors qu’elle se détachait des autres, se frayant un chemin vers moi. M’agrippant par le bras, elle siffla dans mon oreille :

— Christopher, je t’avais dit de faire un effort vestimentaire.