Juan Marsé

— Et à partir de cette scène, dit l’écrivain, à l’instant précis où le nain à la grosse tête, habillé en boy-scout, cligne nerveusement des yeux et commence son escalade politico-folklorique vers les cimes patriotiques du Montserrat, le sac à dos rempli de provisions, acclamé par la foule qui lui jette des fleurs et de la monnaie, c’est alors qu’apparaît la jambe nue et lumineuse de Ivy/Miriam Hopkins qui se balance au bord du lit en surimpression soutenue, tout au long de la séquence et de tous les plans suivants, la cuisse immortelle d’Ivy la putain oscillant sur l’écran comme une douce menace vénérienne ou comme un cauchemar romantique de bonheur éperdu, avec sa jarretière noire et ses chancres purulents, perturbant ainsi l’ascension tapageuse, florale et patriotarde du nain clignotant, jusqu’à l’apparition du mot FIN.
— Tu es fou, a dit le metteur en scène. Oublie ça, je n’ai pas l’intention de porter à l’écran tes fièvres infantiles.
— Comment ça, des fièvres ? Je parle de l’histoire contemporaine de ce pays.