Jules Laforgue

Car vous irez pourrir, fière et fine mondaine
Chef-d’œuvre unique de Paris
Pourrir comme un chien mort ! Car le plomb et le chêne
Sont de dérisoires abris !
(...)
Vos seins blancs seront secs comme deux vieilles nèfles,
Vos cuisses iront en lambeaux,
Votre nez si mutin ne sera plus qu'un trèfle,
Et vos bras que deux maigres os.
Tout pourrira ! Vos mains qui retenaient les guides
Au bois de si noble façon,
Votre ventre, peau flasque et se creusant de rides,
Votre cervelle de pinson,
Vos intestins sucrés, vos pieds souples d'almée,
Vos poumons roses, votre cœur,
Et votre clitoris qui vous tordait pâmée
En de longs spasmes de langueur.
Aux trous de vos bleus yeux rêvera la vermine,
Vos blonds cheveux, soyeux, ardents,
Tomberont ; et pour faire aux vers mous bonne mine
Vous rirez de toutes vos dents.