Julia Crouch

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Lorsqu’elle apprit la mort de Christos, Rose n’hésita pas une seconde : il fallait que Polly et les garçons viennent à la maison. Gareth et elle avaient de la place pour les accueillir et Polly était sa meilleure amie depuis l’école primaire. C’était une évidence, ils devaient les rejoindre et laisser Rose prendre soin d’eux.

La nouvelle était tombée par téléphone le dernier jour de février. Anna et la petite Flossie dormaient. Rose et Gareth venaient d’allumer une bougie et d’ouvrir une bouteille de vin. Ils avaient rêvé d’un tel rituel du soir durant les deux ans et demi qu’ils avaient passés à rénover leur maison dans les collines du Wiltshire. Un mois tout juste après leur emménagement, le rêve était devenu une routine bien établie.

La sonnerie du téléphone retentit dans tout le rez-de-chaussée, perçant le silence rural qui les déstabilisait encore un peu. Gareth avait voulu une sonnerie nette et forte, comme celle qu’il avait connue enfant dans la campagne au nord de l’Etat de New York, afin qu’on l’entende où que l’on soit. Cela exprimait selon lui une intention consciente, le fait d’être là volontairement, et non par hasard. Rose ne voyait pas comment il en arrivait à cette conclusion, mais leur sonnerie n’en demeurait pas moins pratique, d’autant plus qu’ils ne captaient aucun réseau de téléphonie mobile dans cette maison perdue au beau milieu de nulle part.

Elle prit son verre de vin et alla répondre.

— Christos est mort, annonça Polly tout de go.

Rose dut s’asseoir près de la fenêtre. Le froid des dalles sous ses pieds s’insinua en elle.

— Quoi ? lâcha-t-elle, incrédule.

— Il s’est tué dans un accident de voiture. Il était ivre.

— Que se passe-t-il ? demanda Gareth.

Il approcha sa chaise et prit la main de Rose qui, sous le choc, avait du mal à respirer.