Julien Quittelier

Je suis ce cimetière aux lanternes blessantes,
En moi le seul tic-tac c’est la mort sans glaïeuls,
Dans mes bras, dans mes pleurs, circulent ces cercueils
Dont le ressassement me dicte mes andantes.

Comme je chante ! En vrac, les morts adolescentes,
Mes vingt-ans déliés de cantates en deuils,
D’autres parts me sont l’air : il ligne tels des feuils
Des Bach expirés d’or vrombissant dans leurs mantes.

Le rai s’envient pourtant scalper mon souvenir,
Ceci mourir mille ans est un alcool sans tir,
Il vise alentour comme un bourré de guinguette.

La chaleur c’est le ver qui tète pour bleuir,
Les feux de l’au-delà jamais de leur ariette*
Ne ligotent ma chair : cet agglutinant Sir.