Julien Quittelier

L’allée est sens chrétiens, le Jésus-Christ se feutre,
Des cailloux pleins de rouge emmènent vers des blocs,
Des ormes décrépis enceignent tout de rocs
Et moi mes yeux sont laids d’anachronisme neutre.

La tombe est très extrême, il se pourrait qu’un feutre
Ait gravé le nom gris en bavures de tocs ;
Sans sursis suscitant l’hiver bossu de trocs
Pour las sacrer banni l’être qui le calfeutre.

Le marbre de carrare aux clartés pastorales
Semble vouloir m’écrire un sursis sans chorales,
Il me semble que tout… que tout me devient cher.

L’apostrophe christique émet remblais et brumes ;
À nul autre pareil l’encensoir de l’hiver
Présage chiffre et nombre en moiteurs et bitumes.