Julien Quittelier

Dans une île paraît ce sépulcre qui rouille,
À jamais ses fleurons, pour toujours ses tombeaux,
En exhumer les morts serait à tous flambeaux
L’éteignoir funéraire et les gongs de la trouille.

Des grêlons arc-boutés de nervures arctiques
Me viennent chaque jour et chaque jour j’en peins
La mine-Méphisto fignolant ses lointains
Dans mon cœur condescendre aux huttes symboliques ;

J’en ressens de la honte, un certain paysage
D’incalculables kiefs s’imprègne dans mon corps
À grêler en priant de mots latents de torts :

Peindre le blanc-métal sur des draps de mentors,
Ambre et terne ou succinct en mêlant tout mon âge
Dans l’ère plus précise où je fus métaux morts.