Julien Quittelier

Opalescents îlots, biffure schématique,
Des galets clos des dieux aux vertèbres de ciel,
Une boucle d’oreille ─ ectoplasme, missel,
Des rougeurs de visage… et le peintre, asthmatique…

Des clochers villageois et ma mère en panique,
Des bombons chialés au bleuté solennel ;
Hymnes de somnambule et le pas de l’appel
Dont quelque finitude emplissait tel cantique.

Et des luges fronçaient le gras des blancs maillés ;
─ Comme étais-je incertain face aux morts sommeillés :
Des bibelots en plomb sur le plat des Suède.

Les morts roulés vermeils dont le feu faisait fi
Des cratères humains de l’Immanent sans aide
Biffaient n’importe où, verbe, au pays de leur lit.