Julien Quittelier

Sous d’ardente scholie encor pâle de brume,
Les nombres anciens pèsent le firmament,
Annabel Lee cryptique enroule un mot de sang :
C’est ce sang de ce flot qui vient darder l’Enclume ;

Dès lors, puissant, déclos quand le regard l’exhume,
Il coule sur ce fleuve où le scalp est plus lent,
Un verre de goulag dans l’hiver sénescent
Palabre sur l’automne à rythmes de bitume,

Il englue un phonème en pépite de Graal,
Transmuant de l’été le répons vespéral
Que l’Orfraie emprisonne à slaves redondances ;

C’est alors... pourpre que… la veine à cor moral,
Dont le flux d’un bleu-crève astre l’auvent mental,
Suit l’orbe au teint de nacre à ras les précédences.