Julien Quittelier

Au jour des sens normaux, l'Intérieur se mène,
Le passé ténébreux duquel on se démène
Nous ligue vers l'archange ascétique et féroce,
Et nous voilà soumis aux messes qu'on endosse,
Au jour des sens normaux, l'Intérieur se mène,

Nous voilà remontant la mystique stellaire,
A notre air de mezcal strophé jade et galère,
Il nous faut oublier l'horreur de l'univers
De rêver trop lointain de proses et de vers ;
Nous voilà remontant la mystique stellaire.

Si nous partons, vaincus, tristes et sans bagages,
C'est que l'autre mémoire a fouillé nos adages,
Quels sont-ils si parmi les divinations,
Nous nous sommes trouvés à quelque ouest des raisons?
Si nous partons, vaincus, tristes et sans bagages ?

Avons-nous trop prié pour que Dieu ne nous aime ?
Le fou, le veuf, le veule, ordonnent l'anathème,
Le vif, la Voix, le fils, nous disent "pas encor",
Et nous voilà captifs, barboteurs de la mort.
Avons-nous trop prié pour que Dieu ne nous aime.

Mnémosyne rends-nous l'arabesque de l'âme,
Nôtre à faire pâlir le volage dictame,
Quand la couleur de l'âme égrène chaque esprit
C'est la clarté bleu-crève exhumant son grand lit.
Mnémosyne rends-nous l'arabesque de l'âme.

Spectre très haut, gargouille, ô déesse Marie
Esquisse ton sillage en braille, en ambroisie,
Colore mon absence à laquelle je bois,
Zoroastre eut l'élci des nonnes et des rois,
Spectre très haut, gargouille, ô déesse Marie.

Mais pourquoi... Mais pourquoi l'esquisse vaporeuse
Ne nimbe-t-elle pas l'Ivre-morte anxieuse :
Morte théophanie... en médiocrité,
Je vous hais, je le jure. Où porte sa moitié :
Je sens au deuil sacrer la casurne spectreuse.