Karine Anselme

La plupart du temps, je suis censée parler de moi, de ma vie. De mes objectifs et mes déboires. Et le pire dans tout ça, c’est que ça coûte un bras, juste pour qu’elle m’écoute sans jamais me proposer son aide. Sauf bien sûr, l’idée de payer, chaque fois que je prononce le mot « putain ». Comme si ça pouvait changer ma vie… Un jour, je lui ai demandé s’il lui était déjà arrivé de pousser les gens au suicide. Bien sûr, il a fallu que je développe ma question. C’est simple, son cabinet est d’une morbidité sans nom. Tout y est blanc, sans âme. Aucune couleur, aucune musique d’ambiance. Aucune odeur. Rien. Le néant. Et elle, n’en parlons pas. Toujours le même tailleur pantalon, tirée à quatre épingles, et le chignon aussi serré que les fesses d’une vierge effarouchée. Putain, ça craint. Je lui ai dit qu’il m’était arrivé de sortir d’une séance avec l’envie de m’allonger sur le bitume en attendant le prochain bus et que je me posais simplement la question de savoir si j’étais la seule. Elle n’a jamais répondu à ma question.