Kate Moretti

Le passé, c’est le passé, on ne peut pas revenir dessus. Un jour, je lui ai confié que je tenais un journal quand j’étais étudiante, une sorte de cahier dans lequel je consignais des bribes de poésie ainsi que des citations glanées au fil des ans – des tranches de vie. Perplexe, Henry a froncé les sourcils : une telle idée lui est tout bonnement inconcevable.
Et pourtant, voilà où j’en suis aujourd’hui. Cet appartement. Cet homme. Cette existence. C’est à moi, tout ça, en dépit du complexe d’insécurité qui semble me suivre à la trace, tel un chat errant. Je contemple mon reflet dans le miroir. Effleure le diamant qui brille à mon cou, serti dans sa monture de la taille d’une fraise. Une fine cicatrice rose zigzague à l’horizontale sur mon poignet droit.