Katy Pierre

L’idée la fit sourire, surtout qu’il lui faudrait d’ici là maîtriser l’art de marcher avec des talons. Son regard glissa et s’attarda sur une minuscule tache claire dans le ciel. Une étoile. Elle ferma les yeux et se fit la promesse de tout faire pour que la prédiction se réalise…

Généralement, lorsqu’une femme sent qu’un homme la déshabille du regard, il y a deux possibilités. Soit, le gars est beau et alors la plupart du temps elle est flattée. Soit, elle en frissonne au point d’en être mal à l’aise et alors le gars est du genre Pierre Burlais. Ce vieux célibataire obèse, au front dégarni et habitant encore chez maman, n’était pas ce que l’on pouvait appeler un spécimen de beauté. En plus d’une vilaine cicatrice qui partait de la lèvre supérieure jusqu’à la narine, s’ajoutait son handicap : une main, que l’on devinait difforme, dissimulée dans un genre de fourreau en cuir noir et qui lui donnait l’air bizarre.

Colporter toutes sortes de ragots vrais ou faux était chez elle une seconde nature, si ce n’était la première ! « Ah ! Je vous l’disais bien que son côté sainte-nitouche cachait quelque chose ! Je les renifle, moi, ceux qui ont quelque chose à se reprocher ! » s’était-elle flattée la fois où l’on apprit que Nathalie Dupont, du box F, était retournée précipitamment habiter chez sa mère. Suite à un appel anonyme, son mari avait été informé que si certaines employées de Buzzeex Communication gravissaient les échelons à la sueur de leur front, son épouse, elle, y parvenait à la chaleur de ses cuisses.

Certains jour, franchement découragée, elle se demandait si elle n'aurait pas mieux fait d'envoyer tout balader et devenir trieuse de poussin dans un élevage au fond de la campagne.

... Moi, il n’y a que l’odeur du pognon qui m’inspire… puis quant aux vedettes, très peu pour moi ! J’peux pas les sentir ! J’en ai une de voisine, moi, qui se prend pour une starlette et ça me suffit bien assez… Vous voyez le genre de nana propre sur elle, limite hautaine parfois. Rarement un bonjour, jamais un bonsoir… Bref, vous voyez le genre, quoi ! Alors vraiment désolée, mais j’suis pas intéressée…

Un vrai connard qui comme tous les vrais connards se pense intelligent. Scotché à son bureau à l’étage supérieur comme une moule à un rocher, il n’adresse la parole à personne. Tout contact avec lui se fait par courriel, même si vous vous trouvez à cinq mètres. Diplômé de l’une de ces grandes écoles de marketing qui vous lobotomise au point de vous faire devenir plus odieux que vous ne pourriez l’être déjà.

Plus jeune, ses quatre frères aînés ne lui rendaient pas sa vie de fille unique de la famille facile non plus. Elle était très timide et jusqu’à ses dix-huit ans c’était sa mère qui lui disait comment s’habiller sous la haute juridiction de son père.
Elle avait échoué deux fois à l’examen de police. Elle s’était alors rabattue sur celui d’agent de sécurité.

Avec ni salle, ni robe, ni traiteur, ni argent, ils avaient vite convenu d’une cérémonie très simple avec leurs parents et les amis les plus proches. « Le plus important c’est qu’on s’aime ! » avait-elle répondu à sa maman qui lui avait conseillé de ne pas précipiter la chose. Leur voyage de noces devait se faire l’année suivante.

Pas toujours facile de conserver son flegme et souhaiter aux grognons ou autres malpolis de passer tout de même une belle journée ! Et cela, jour après jour, huit heures par jour, cinq jours par semaine, sans oublier la goutte au front en fin de mois suite au récapitulatif stressant des objectifs de vente atteints ou manqués !

Un mois, qu’elle se battait avec les différents réglages de cette cafetière qu’il avait commandée une vraie fortune. Ce combat quotidien de l’homme, ou plutôt de la femme, contre la machine la faisait tourner en bourrique. Enfin, l’appareil entama silencieusement son procédé de torréfaction, sous son regard perdu.