Khaled Osman

Cette révélation l’avait entièrement déboussolé. Il avait regagné précipitamment
sa chambre où il avait perdu du temps à tourner en rond, sondant
désespérément sa mémoire à la recherche d’un indice quelconque. Complètement
affolé, il regardait autour de lui, jetait des coups d’oeil dans la rue. A
plusieurs reprises, il avait fouillé dans les poches de son pantalon, cherchant
avec fébrilité le moindre papier qui pourrait lui servir d’indice, mais il
n’y avait rien d’autre que les quelques billets froissés. Sa tête était entièrement
vide, à l’exception d’une migraine qui s’aggravait de minute en minute.
Il s’imaginait chutant de nouveau dans le puits, son crâne percutant de
loin en loin les parois rugueuses dans un effroyable froissement de cartilages.
Il se résolut finalement à ressortir : il aurait déjà bien du mal à répondre
aux questions qu’on ne manquerait pas de lui poser, inutile de les agacer
encore plus en se présentant en retard.
Tandis qu’il descendait l’escalier, des odeurs de bonne cuisine vinrent
lui chatouiller les narines. Il reconnaissait les effluves caractéristiques du
foul, qui le replongèrent instantanément dans les délices d’antan, l’arôme
du thé à la menthe, le fumet des oeufs sur le plat frits dans l’écume de
beurre. Il respira un grand coup pour mieux savourer l’instant. Malgré toute
son horreur, cette amnésie provisoire avait tout de même du bon : elle lui
permettait de renouer directement avec son enfance en passant outre les
idées noires, les angoisses et les appréhensions qui encombraient ordinairement son esprit.