Kits Hilaire

– Aujourd’hui, il y a eu un tremblement de terre.
J’ai claqué la porte. Andy m’a regardée.
– Le Mur est tombé, dis-je, la RDA ouvre ses frontières. Ils l’ont dit à la radio. Berlin est ouverte.
Il est resté figé dans son fauteuil. À me regarder, à ne pas en croire ses yeux. À n’avoir jamais vu ça de sa vie.
Silence.
– C’est vrai, dis-je, ils l’ont annoncé à la radio.
Silence. J’étais debout, adossée à la porte. La porte tremblait.
– À la radio, à l’instant.
Le 9 novembre 1989. Il faisait nuit. Nous sommes sortis. Tous les deux.
Nous avons marché, marché dans les rues. On ne reconnaissait plus les rues.
Elles avaient pris un visage étrange. Hostile.
La plupart des gens ne savaient pas encore. On le voyait sur leur figure. Ils ne savaient rien. Ils allaient en paix.
Nous ne parlions pas. […]
Nous sommes retournés en direction du Mur. Il fallait y aller. Voir. Assister à ça , quelle que soit la douleur. Nous avons longé le Mur. Les gens savaient à cet endroit-là, riaient en allant vers Moritzplatz, vers le poste frontière, ils riaient, contents. Pas tous. […] Quand un semblant de jour s’est levé, nous nous sommes arrêtés.
– Qu’est-ce qu’on va devenir ?
– Je ne sais pas, dit Andy, je ne sais pas.