L.-J. Wagner

Quand une maladie dévastatrice qui bouleverse une
vie quitte son hôte, on célèbre l’événement. On félicite
le docteur, on encense les médicaments et l’industrie
pharmaceutique. En amour, au contraire, on redoute
que ce mal insidieux contamine un corps différent :
on le conjure de rester encore un peu, d’empoisonner
cette existence qui paraissait si morne autrefois. On
maudit le médecin qui rend la vie — pire : qui rend la
vue.
Et, convalescent, on essaie d’inciser cette cicatrice
qui hante en permanence pour rechuter à nouveau
et provoquer le destin. Le cœur à la dérive, on attend
d’être atteint encore une fois, toujours davantage, et on
a peur. Peur de mourir sans connaître le frisson d’une
dernière fièvre. Peur de ne jamais plus tomber malade.
Le comble ! Rechercher en permanence une maladie qui
dévore, un cancer que l’on prie d’être incurable...