Laure Gouraige

Ce matin, vous êtes d’un autre caractère. Traquée par la police, une journaliste ne vous connaissant pas, n’ayant aucune raison d’avoir votre numéro. Par
la fenêtre, une vue sans intérêt, votre horizon se dresse à cinq mètres, le mur poisseux d’une courette étriquée. Vous n’étiez personne la veille, voilà que vous êtes noire. L’ironie c’est qu’en dehors de votre thyroïde foireuse, la vie ne vous a pas accablée. Le peu de désespoir auquel vous ayez dû faire
face n’a eu d’autre cause que vous-même. Vous avez excellé dans la noyade en détruisant les multitudes de vies qui s’offraient à vous, soi-disant pour des
raisons psychanalytiques.